Estou cansado de tanta desilusão. Tanto amor reciproco. Por muito tempo me hesitei se deveria abrir as memórias dos meus princípios ou simplesmente me manter calada diante do mesmo. A dor cedia às vezes, cedia com indiferença. Era bastarda. Chegava a ser assustadora. Delírios transitavam ao meu redor, de modo á que eu me reprimisse diante de mim mesmo. Havia em mim, uma sombra de melancolia, que herdei de minha mãe, assim como herdei de meu pai a nostalgia. E eu, era a criadora da dor que em mim transitava, e, que talvez, a passasse a diante em um futuro próximo, ou talvez, há anos e anos de distância. Estou cansada de café frio ou torrada queimada. Estou cansada da insônia da matina ou de dormir o tempo todo. Cansada de mim mesmo ou de ti. Tudo me cansa, inclusive escrever. Principalmente quando é sobre o que sinto. Eu só estou desabafando com meus pensamentos e tentando mostrar que estou cansada. Que preciso de férias de mim mesma e dos outros.